От толп друзей, ну самых дружных,
И их подруг влюблённейших в меня.
Так сухо, пресно, всё без соли,
Без духа, мысли и ума ,
Всё режет грудь, зудит от боли ,
И спуску не даёт вина
За то, что более достойным
Я менее дарил тепла,
И был презрительно спокойным,
Играя в грязные дела .
Что ложь, живя со мною рядом,
Меня же заставляла лгать
И к пресмыкающим отрядам
Толкала глупого пристать.
Я предавал своих любовниц,
Хоть в этом есть и их вина:
Непостоянство всех поклонниц
Я испивал вином до дна.
Я разменяв рубли на «зелень»,
Гордился этим пустяком,
Мир переделать был намерен,
Но не постороил даже дом.
Взрывался словно динамитом
По всякой мелочи пустой,
И часто оставался битым
Чужой «шестёркой козырной».
А нынче новые герои
Диктуют мне, как надо жить,
Куда и как ходить мне строем,
Кого, за что и чем любить?
September 7, 2002 Артур Гинзбург
