Когда
Над кронами лесов
Сгорит звезда
Пунцового заката,
Дымя горами облаков,

Тогда
Сползёт седая тень на всё.
Тумана вата
Задышит по ногам земли,
Яснее звуки станут,
Ближе...
Камыш зашепчется с водой
О леших и смешных русалках.

Я очень мало напишу, Я просто, больше не успею,
Kуда, зачем, за кем бреду,
Зерно сомнения посеяв?

Мне всходы этого зерна
Масштабом жизни угрожают.
И так с утра и до утра
Веду я битву с урожаем.

Быть может поздно стал писать,
Любить , и даже быть собою?
Порою надо бы смолчать
И не играть в очко с судьбою,

Но сомневаясь ,что смолчав
Я в весе золотом прибавлю,
Я заставлял себя кричать.
Я думал криком всё поправлю.

Я все зубы сломал о свинцовую грудь,
Родина Мать!
Ты нам в темя втирала блестящую ртуть,
Вот благодать!
Ты протезы дарила нам щедро -
Своим сыновьям,

И искусственный глаз предлагала незрячим
Эх! Мама! Маман!
Ты голодных дразнила портретами
Сытых свиней,
И кричать заставляла немых,
И учила любить палачей.
Мы послушные дети ,
Усвоив уроки твои ,
Режем вены тебе
И пускаем по ним героин.

ПРОСТЫМ ПУТЕМ ПОЭТА

"Елена Задубовская писатель и критик, работающая в самых престижных издательствах России."

Как-то Ивана Бунина спросили, признает ли он заумное в поэзии. «Заумное, - ответил поэт, - значит по ту сторону ума, сиречь – глупость».

Эта колкая фраза вспоминается каждый раз, когда берешь в руки сборники многих современных поэтов. Иной раз по прочтении виршей возникает вопрос: «А что, собственно говоря, сказать-то хотел пиит?». Но это в лучшем случае. Чаще всего, отложив книгу, пребываешь в состоянии полной растерянности: ни смысла, ни чувства, ни толку – одна сплошная претензия на оригинальность.