Я все зубы сломал о свинцовую грудь,
Родина Мать!
Ты нам в темя втирала блестящую ртуть,
Вот благодать!
Ты протезы дарила нам щедро -
Своим сыновьям,

И искусственный глаз предлагала незрячим
Эх! Мама! Маман!
Ты голодных дразнила портретами
Сытых свиней,
И кричать заставляла немых,
И учила любить палачей.
Мы послушные дети ,
Усвоив уроки твои ,
Режем вены тебе
И пускаем по ним героин.

ПРОСТЫМ ПУТЕМ ПОЭТА

"Елена Задубовская писатель и критик, работающая в самых престижных издательствах России."

Как-то Ивана Бунина спросили, признает ли он заумное в поэзии. «Заумное, - ответил поэт, - значит по ту сторону ума, сиречь – глупость».

Эта колкая фраза вспоминается каждый раз, когда берешь в руки сборники многих современных поэтов. Иной раз по прочтении виршей возникает вопрос: «А что, собственно говоря, сказать-то хотел пиит?». Но это в лучшем случае. Чаще всего, отложив книгу, пребываешь в состоянии полной растерянности: ни смысла, ни чувства, ни толку – одна сплошная претензия на оригинальность.

Друзья , бутылка , вино , закуска ,
Подъезд , прохожие , ветер , темно.
По- первой , по- третьей, кислятина , грустно...
Базар ,пьяный хохот , погасло окно...

Струя одиночества
По длинному празднику.
Немного пророчества
Для вечного странника,
Немного величия,
Достаточно скромности,
Предел неприличия
И капли бессонницы.

Тысячи ног истерзали худую дорогу,
Пылью рассыпалось время за тысячи лет,
Я позабыл твой порядковый, Господи Боже!
И подарил в твои кущи другому билет.

Мы позабыли о любви,
Нас суета одна торопит,
И любишь ли ? никто не спросит.
Мы позабыли о любви.

Мысли чёрные стекают,
Ноты чёрные играют,
И Луна с собакой лают,
Меж собою говоря.