Унесённые ветром эпохи,
унесённые ветром войны…
Разрубили сердца нам на крохи,
мы живём от весны до весны.
Дьявол судьбы наши верстает,
наслаждается смертью, грехом,
тихо плачет вернувшийся аист
над своим разорённым гнездом.
Неуют европейской чужбины
и горящий от бомбы вокзал…
Кто-то дом потерял, кто-то сына,
кто-то просто себя потерял.
Здесь у нас умирают люди –
президенты играют в гольф.
Всё равно им, что завтра будет,
им неведомы совесть и боль.
Мы слагаем в укрытиях саги,
пишем песни под взрывы в метро –
про любовь и про время, отвагу,
и – что выстоим мы всё равно!..
НОЧНОЕ
Вот перевёрнутый мир –
монстры против людей,
и не ответит Шекспир,
что ж не наказан злодей.
Глобус не починить,
время плохих новостей,
мир разучился любить,
эй, человеки, вы где?..
Счастлив главный злодей,
благополучен и сыт,
всё у него о'кей,
сердце его не болит.
Ему совсем не впервой:
любо на смерть смотреть,
трагедий сюжет простой –
слёзы, горе и смерть.
Пьеса затёрта до дыр –
страшно её играть,
и не сумеет Шекспир
пьесу переписать.
Мир – как театр, увы,
снова нас предают,
дороги этой войны
на дальний газон ведут.
Кажется, скоро финал,
притих партер в темноте,
злодея мир не узнал
и обнимает теперь…
Как просто глобус сломать!
Ракеты летят в окно,
век откатился вспять,
и Гамлет умер давно.
На паутинке Земля,
шар голубой горит.
Ты не стреляй, война,
видишь, ребёнок спит…
Время весенних погод –
сто для того причин,
цветы пробивают лёд,
плачет Господь в ночи…
НА ПЛАНЕТЕ БЕЗ НЕБА
Погрустим, помечтаем,
выпьем кофе сто чашек
в нашем взорванном рае
меж воюющих княжеств.
Шар земной – одуванчик,
разлетится от ветра…
Этот вечер обманчив
от ракет в сантиметре.
Всё летают по небу,
города жгут и звёзды,
оставляя лишь пепел
там, где падали росы.
Опрокинулось небо
на Земли перекрёстки,
как жестоко, нелепо –
мы ведь утром… проснёмся?
Мир от нас занавешен
ситцем старым и тонким,
так целуй же так нежно
губы с привкусом «Мокко»!
Будем жить, не забудем
эту правду – не небыль:
поцелуй горький в губы
на планете без неба…
* * *
Зачем это всё, зачем?..
Зачем эта жуткая бойня?..
Разрушен в душе Вифлеем,
и это так страшно и больно!
Лучшие – в поле лежат,
горят поминальные свечи,
но – нет безымянных солдат
в этой войне бесконечной...
Сожжённый, покинутый дом –
не вышьешь в нём счастье на пяльцах.
И что с нами будет потом?
Вновь день утекает сквозь пальцы…
Медузою плыть по волнам?
Бродить по земле пилигримом,
молясь голубым небесам?
Иль – гроздью алеть на калине?
Мы из чего состоим?
Из слёз, из любви к Украине,
из правды казацких святынь:
вкус воли мы помним доныне.
Бесстрашны наши полки,
в строю ещё мой барабанщик,
и пусть поседели виски –
шагай же, усталый мой мальчик!
* * *
С развилки счастливых дорог
свернула Земля в никуда.
Не объясняет нам Бог,
зачем случилась война.
И в каждом живёт теперь боль:
холодный шумный вокзал,
сегодня он едет «на ноль»,
вернуться не обещал.
Нарезала ломти война,
каждому дарит своё:
в двадцать – уже вдова,
мама всё смотрит в окно…
Земли приднепровской горсть,
вкус фронтовых сигарет,
за друга прощальный тост –
был он, теперь его нет…
Парень в коляске без ног –
протезов не хватит на всех,
что же Ты медлишь, Бог,
зло не накажешь и грех?..
Ракеты в небе ночном,
сожжённые города,
мы до утра доживём
иль, может, сойдём с ума?
Завтра кого-то убьют,
выпадет первый снежок,
в храмах псалмы запоют,
заплачет на небе Бог.
А мы будем жизнь любить,
войну нести на плечах,
и будет, как прежде, светить
над нами Чумацкий шлях....
***
Раны укутать в бинты
не удалось никому,
не добежать до мечты –
остановить войну.
И погибает солдат,
в сущности, Божье дитя,
муж чей-то, сын или брат,
падает с неба звезда…
И убивают страну –
на фронте, в тылу, везде,
каждый знает войну –
но на своём «нуле».
Боже, Ты нас прости -
за то, что вот так живём,
прижми нас к Своей груди,
в Твоём же ковчеге плывём!..
Невыносимая боль –
траурный этот кортеж,
кто-то закончил свой бой –
нет ни его, ни надежд,
И нет уже ничего,
только навечно с ним –
мама смотрит в окно,
куст во дворе георгин…
Везут по листве золотой –
стоит на коленях страна,
друг, что ещё живой:
прости меня, что не я…
Но изменить нельзя
чью-то судьбу и смерть,
течёт по щеке слеза,
всё остаётся, как есть.
Везут по листве золотой,
солдата везут на щите –
сына везут домой,
распятого на кресте.
Прольётся в траву могил
винный настой сентября,
каждый из них любил
и умирал, любя…
Крутится шар земной,
словно большая юла,
вымыть бы нам с тобой
от крови его добела!
Не удалось никому
раны закутать в бинты,
остановить войну
не сможем ни я, ни ты.
Меня уложи в постель,
не дай светить фонарю,
укрой меня потеплей,
я до Победы посплю…
Я буду спать, и пусть
свой ход замедлит Земля,
и только тогда проснусь,
как кончится эта война…
Лилия БОНДАРЕВИЧ-ЧЕРНЕНКО
Украина
